6.3.06

dormência basbaque

Os primórdios de uma paixão assolapada dão-nos uma tesão monumental, uma fome do outro quase impossível de saciar que esvazia tudo o resto. Eu, por exemplo, quando caio no erro de me apaixonar, deixo de achar graça ao sexo comigo mesma: renuncio voluntariamente aos filmes pornográficos de fim-de-semana, guardo os meus activos e rotativos brinquedos na gaveta e nem me consigo vir com o chuveiro em modo massagem. Por essas alturas, uma cena de sexo puro e duro maça-me, enjoa-me, não sinto joaninhas voa voa por entre as pernas que o teu pai está em lisboa, não há formigueiro que me assalte nem coração que se me acelere. Mas dêem-me um daqueles dramas românticos de amor e morte e eu, no close up do beijo de língua, já estou que nem posso. Nesses momentos de querer inóspito, perde a graça toda, o sexo pelo sexo: por entre suspiros e visões, vou vegetando no limbo da antecipação, dou por mim a estranhar o mecanicismo assintomático do prazer físico que vem e olha já foi e sobe-me o sangue às partes mais insuspeitas só de perspectivar cenários amorosos de duvidoso bom-gosto. O caminho para o ponto G, encontro-o no cruzamento entre as palavrinhas sussurradas, as juras de amor eterno e os prenúncios de perdição. A cada vez que me apaixono deixa de me apetecer entregar-me nas minhas mãos, fica-me difícil falar ao meu corpo, que não me ouve e está lá na dele, entregue à ilusão temporária do amor acima de todas as coisas inclusive da estimulação do clitóris, convencido de que descobriu o segredo da foda suprema, agora é que é! the fuck of the century, na esfrega e refrega de duas pobres alminhas que se crêem gémeas e que se batem pelo orgasmo magistral. O que vale é que, mais cedo ou mais tarde, o meu corpo lá acaba por sair da dormência basbaque que o conduzia especificamente àquele fim redutor e eu volto a gostar de mim e a saber amar-me.

Olhem, a propósito, hoje comprei umas smart balls cor-de-rosa que...

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