O tempo...

O tempo corre, os dias passam. Não há tempo. Não consigo escrever - não tenho tempo. Trabalho nas horas apressadas de um dia que se arrasta. Preciso de férias que demoram a chegar porque os dias de labuta são tão longos. Mas não tenho tempo porque as horas correm e eu não consigo fazer tudo o que preciso, o que quero, o que anseio.
O tempo corre nos anos tão rápidos que passam por mim, me aumentam as rugas, os cabelos brancos, a flacidez da pele que, ainda ontem, estava tão linda, tão magra, tão perfeita. Nos meses lentos da última prestação que parece não chegar, que se arrastam num ordenado que diminui e o ele nunca mais chega ao fim, num Inverno que teima em continuar a invadir a nossa primavera... Na lentidão dos cinco dias úteis e na pressa do fim de semana... no atropelo dos dias e das horas que nos roubam o tempo, a vontade, a beleza, a juventude e nos trazem a angústia de não conseguirmos ter tempo para tudo o que é preciso fazer e conjugá-lo com tudo o que desejamos e necessitamos realizar.